Памяти Павла Флоренского
Век серебряный, колокольчатый,
вот звонил только он не к добру.
Страх копили в подвалах сводчатых,
а чернили по серебру.
Раскололи колунной прозою,
то, что было людьми и страной,
даже век поменяли на бронзовый,
а топорик-то был стальной.
И вошло в этот мир невозможное,
песня стала кровавой межой.
Коль на горло собственной можно,
что ж тогда говорить о чужой?
И пошли щеголять рубахами
и рубить не с плеча, так с руки.
Становились поэтам плахою
их неизданные стихи.
Покаянье не нам ли завещано,
чтоб очнувшись, седые века
стали вскармливать человечество
вновь грудным молоком стиха?